Сны, это отголоски жизни.
Тысячи эх летят через реальность и отражаются от сводчатых потолков царства грёз. Из этой какофонии рождается сон.
И видимо, это что-то рассказывает о моей жизни, когда во сне я вижу шустрого паркурщика, не просто ловко но и грациозно прыгающего по черепичным крышам и ёлкам. При этом бегает он в коричневом суконном плаще и с тексталитовым мечом, иногда используя его для баланса. Носит он с собой книжку в деревянном переплёте и говорит, что там написано про Единорогов. Но когда я её читала, там были только истории про экспедиции в арктические воды. И глядя на палатки, разбитые у самой кромки холодной серой воды, я плакала. Потому что, тоже хотела туда.
А потом паркурщик увидел свою любимую, что она умирает, и все говорили что "ни чем не помочь". Но он, вопреки всему, взялся её лечить, сначала зелёнкой, потом некромантией высших уровней. Призвав саму Смерть, он поделился частью своей жизни и плоти со своей любимой. Выглядят они теперь красавцами - два мертвенно бледный тела, покрытые узором белых обескровленных сосудов. Но всё равно живут. Смерть посмеялась над ними: "что, мол, ты теперь будешь делать? Полудохлый Герой с полумёртвой Целительницей?". Но парень, глядя на чёрный сгусток, на месте сердца своей любимый, вопреки всему сказал "мы справимся".

И тут будильник такой : "Тра ля ля ля ля..."